— Интересно, это в последний раз? — спросил Штефан Засниц, изучая плотину.

  — Если убежать не успеем, то да, — отвечал Виктор Никифоров, позёвывая в зенит.

  — Вечно ты шутишь… В такой момент. -

  — У нас они стабильно. Я привык. -

  Плотина высилась серой громадой невдалеке, белые клубы брызг аварийного сброса дымились пониже, над крышами домов, а серое небо в тучах не предвещало падения уровня.

  — Перехлёсты, — заметил Никифоров. — А правее — уже подмывать пошло. -

  Безобидные с виду струйки воды текли по насыпи, просачиваясь сквозь грунт. 

    — Пора! -

    — До чего жалко… — бросил Засниц.

    — Недолго и задержались, — бросил Никифоров. — Пора бы и привыкнуть. -

    — Устал. Сколько мы вместе уже бегаем? Лет десять назад бежали из лесного городка, когда пожар был. В первый раз вместе. Потом еле ушли от цунами на побережье. Успели унести ноги от оползня в ущелье. Потом я поклялся жить только в степи… Можно пережить смерч, ураган, но когда я шлёпнулся от подземного толчка, и не увидел, как рухнул наш дом… -

    — Воспоминаниям будем предаваться в дороге. -

   Машина послушно фыркнула, запускаясь. Улицы, пустые перекрёстки — все остальные уже убрались на холм, воссев на чемоданах и изучая тёмные воды озера. На самом подъёме донёсся гул. 

  — Есть! — констатировал Никифоров. Засниц молчал. Где-то позади пенящийся вал сносил дома, крутил цистерны, заливая городок. 

  — Так. Теперь самое время подумать, куда сейчас ехать. -

  — Всё равно. Туда, где спокойнее. Откуда не нужно будет бежать, — вздохнул Засниц.

  — Тогда — на кладбище. Хотя и кладбища сносило, — Никифоров притормозил на обочине. — Кто с нами? Места есть! -

   Старик, сидевший на мешке с вещами, покачал головой.

    — Нет. Я уже тридцать шестой потоп здесь переживаю. Сейчас вернусь — опять дом отстраивать. -

    — Слушай!.. Идея!!.. — Виктор повернулся к попутчику с неожиданным оживлением. 

    — Не очень хорошая, — грустно заметил Штефан. — Хотя… Мы ведь ничего не теряем. -