" — Как в дурном детективе!" — подумал Карл Штайнер, оглядывая бетонные своды арки. — «Расскажи кому — не поверят. — » Но вслух только произнёс:

   — Так как будем обходить контрольно-следовую полосу? Там что, полные дураки? -

   — Нет, — отозвался Рамиль Касабов. — Там просто люди. Профессионалы хорошие, но они могут ошибаться. Нет такой границы, где не нашлась бы лазейка. -

   — Мы психи, Рамиль. Люди из этой страны бегут. А мы — туда… -

   — В этом и есть наш шанс. Кто ж будет ловить пробирающихся в страну? Разве что шпионов, а нам до их армии и дела нет. А кроме того, у нас есть мечта, и она вполне достижима. -

   — Мечта идиота, о, Мой Бог! Потому и достижима. -

   — Наоборот — достижимая мечта лучше. А кроме того, их мечты скучны, все о том мечтают. Вот бегут люди на нашу сторону. Чего они хотят? Уйти от контроля диктаторской власти. Заполучить бабок побольше, дом побогаче. Наивные! Они думают, что в наших демократических странах контроля нет… Не говоря уж о том, что им побираться придётся. А вот у нас мечта вполне достижима. -

   — Тоже ничего хорошего. В конце концов, любой старой технике должен приходить конец. И место в музее… -

   — Не лги себе — ты ведь сам за этим полез. -

   — Я готов проклясть тот день, как стал собирать старые модельки. С них всё и началось. Не торчал бы здесь. -

   — Сколько б не клял — а сердцу не прикажешь. -

   Перед утренней зарёй Рамиль пошёл по холодной траве, Карл за ним. Туфли промокли от росы. С первыми лучами вошли в небольшой городок. На улицах пусто, все ещё спят.

   — Я думал, тут на каждом углу патрули стоят. Тем более — в приграничной зоне. -

    — Брось! Здесь ненамного хуже нашего. Впрочем, пора побыстрее уходить отсюда — надеюсь, что нас не заметили. -

   Ноги начинали болеть. Грунтовая дорога тоже была пустынна.

   — Вот в эту лесополосу и свернём. -

   — А нас не заметили? — спросил Карл.

   — Если б заметили, ты бы сейчас не спрашивал. По этому коридору уходят мигранты на ту сторону. Скоро прикроют, но пойдут в других местах. -

    Солнце припекает. Ноги совсем налились тяжестью. Подошвы горят. Спать хочется, глаза слипаются. Даже голод не так сильно тревожит. А вот пить хочется.

   — Всё, входим в город! Дальше маршрут сам выбирай… -

   Конечная остановка на окраине. Старые машины, давно исчезнувшие в других уголках земного шара… Попахивающие дизельной гарью, а то и бензином. Рамиль забрался в один из таких автобусов, и помахал на прощанье рукой.

   — Недалеко должна быть автостанция… — заметил себе Карл. — Надо бы перекусить. -

   Выбрал маршрут до ближайшего аэропорта. Постарался съесть булку без жадности. Разместился в салоне автобуса, на старом кожаном сиденье. Потянул носом знакомый запах, потрогал обивку.

   — И вот ради этого стоило рисковать жизнью? Впрочем, я и сейчас ей рискую. Пока здесь, и без документов. -

   Прислушался к звуку запускающегося двигателя. Перрон поплыл вперёд, автобус чуть повернулся, сдавая назад. А потом пошёл вперёд, навстречу неизвестности.

    Карл некоторое время отдался воспоминаниям и ощущениям. Потом задумался о будущем. У местных он вроде никаких подозрений не вызвал. И пока он не пересечёт границу в обратную сторону — останется шанс попасться. Тогда — расстрел. Ладно, надо отдаться мечте. Вот она, в руках. И незримая пуля, ждущая своего часа… Придорожные пейзажи проносились мимо, и клонило  в сон.

    В аэропорту Карл снова выбрал маршрут. Постоял в очереди у кассы, прошёл контроль. Вышел на лётное поле, направляясь с другими пассажирами к старому самолёту. Поднялся по стремянке, расположился в кресле. Снова прислушался к забытому рокоту поршневого мотора, вглядываясь в диск лопастей. Пригляделся к чёрному дымку выхлопа, сносимому назад. Разбег, взлёт. Полёт не очень высокий. Зато на земле всё хорошо видно. Стюардесса разносит обед. Опять клонит в сон.

   Посадка… Надо припомнить карту. Вокзал недалеко. Ноги вроде бы отдохнули. Поезд идёт почти до границы. Там должен ждать Рамиль. Старые паровозы дымят угольными клубами, пыхают струями пара. Можно спать всю ночь, пока полка качается под тобой. Карл провалился в сон.

   Утро принесло свежесть и отдых. Пора! Играть со смертью во имя этого? Безумие! Остаётся позади вокзал, пути, заросли вдоль насыпи. Это речка, и место встречи. И время. Вот Рамиль. А вот и патруль...

   — Вас довольно легко вычислить. Ну кто бы из местных стал так раскатывать? -

    Отвечать нечего. Теперь Карл и Рамиль стоят рядом.

    — Патруль, смирно! -

    Достают пистолеты. Целятся. Вот всё и закончилось. Ведь предупреждали — в приграничной зоне расстрел на месте...

   — Во имя чего?! — вырвалось у Карла.

   — Во имя мечты… — отозвался Рамиль.

   — Да будь проклята такая мечта!!! -

   — Не кляни. Такая судьба много лучше других. -