Письма.

  Поседевший и немного облысевший мужик в чёрной жилетке, линялой рубахе, измятых брюках осторожно подошёл к окну. Почтальон удалялся от дома, придерживая кожаную сумку правой рукой. Как это старомодно — во дворе блочной многоэтажки, между стоящих плотным строем легковушек протискивается человек в форменной фуражке, которую носили лет семьдесят назад, а то и больше...

  Мужик отошёл от окна.

  — Да что ты мне можешь принести! Уж совсем бы не приносил… -

  На столе — стопки конвертов. Старые очки. 

  — И самое важное письмо, дошедшее через десять лет, теряет смысл… Всё переменилось. -

  Стул отодвинут, очки водружены на переносицу. В руках — старые конверты.

    — Этого ответа я ждал пятнадцать лет… И какое это теперь имеет значение? -

   Ручка в пальцах. По тетрадному листу побежали буквы. Потом — по обратной стороне. Дата. Подпись. Лист сложен, конверт заклеен. Адрес. 

    — Отправлю. Может быть, на этот раз дойдёт вовремя? Ну, хотя бы через год?? -

   Не веря в свои слова, адресат поднимается из-за стола, берёт в руку конверт с ответом, в прихожей накидывает плащ на плечи. Вздыхает. И исчезает в двери.

Обсудить у себя 4
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: