Поэзия.
Горит позднеутренний свет над притихшим Байкалом,
И «скорый» змеёю все ниже по склону ползёт,
От южных степей километров осталось немало,
Несильный прибой под откосом по берегу бьёт.
Мы странники, путь на восток наш вагон продолжает;
А встречный состав с толкачом уходил к перева...
И тут я проснулся. Тоска? Или радость? Не знаю.
Но в жизни моей завершилась и эта глава.
