Поэзия.
Растворённой отравой казалось лекарство спасительное,
И погибелью чёрной сверкала кипучая жизнь,
Непростительное
Поведение наше — бегущих в холодную стынь.
Мы бежали таблеток и боли, ножа хирургического,
И на верную смерть...
А спасение — в боли, в нём нет ничего специфического,
И доступно тому, до конца кто дотерпит, заметь.
