Поэзия. На даче.
Осы летят, и спасибо одно — не кусаются;
Огненный шар к горизонту немного спускается;
Песни свои сочиняю, как будто акын.
Ливень дневной; вместо пыли — так грязь непролазная;
Лёгкий навес надувался отчаянным парусом;
Дождь пригасил над мангалом крутящийся дым.
К ночи ещё два заряда с грозою обещано;
Время собрать, что промокло, в котомку заплечную,
Смыться подальше от этих подтопленных дач.
Свет отключили, сидит батарея в фонарике,
Нет керосина для лампы ободранной, старенькой,
Время пришло — все по коням! — пускаемся вскачь.
Хоть и без света, а тоже ведь романтика))
Украл, выпил, сел — романтика! (с)
Ну да. Если так подумать — везде можно найти романтику))
На свою голову...
В начале ноября и закончилась.
Лёш, вот неправда же, что о чем видишь, то и поешь)))
Правда! Всё в наличии.
Откуда у тебя зимой дача?)
Я ведь на ней круглый год живу последние двадцать лет.
😳 Я не знала
Ну, кое-что я отдаю на волю фантазии. Я могу увидеть картину, а описать её года через два. Могу соседний переместить на два участка в сторону, ради эстетики. Могу поменять имена героям. А одному человеку присвоить черты нескольких людей, и получится гротеск. Это верно, что я вижу, о том и пою, и это практически документально, но документы перепутаны, и получается вполне художественно.
Я знала, что ты не документалист))) Спасибо за честность)) ♥️
Как говорил Хэмингуэй, книги правдоподобнее жизни.