Спящий вулкан — штука чрезвычайно коварная. А потухший — тем более. Не всегда и разглядишь, что тысячи лет назад здесь кипела лава, дышать было невозможно, а от пепла и днём темно, как ночью. А нынче — горы, покрытые зеленью, реки текут, птицы поют, зверь дикий бродит. Обжились люди, и вот уже дома выросли на склонах, и сады, и пашни… А вулкан далает пока вид, что спит крепким сном. Может, и в самом деле притворяется, а может, что спит по-настоящему, и до людей дела ему никакого нет. Поколения сменяются, разрушаются и отстраиваются города. Войны гремят на склонах. Строятся и рушатся государства. 

   Тихо на склонах. Почти рай земной. Или очередная беда — нищета, разруха. Бандита крупного ловят. Обычная человеческая жизнь. Но понемногу начинает дома потряхивать. На улицах пахнет серой, но немного. Чуть горячее асфальт под ногами — так ведь и лето жаркое. Никому никакого дела — пронесёт. Трясёт сильнее, дышать нечем, днём темно, и от жара ступить на землю невозможно. Но как бросить дом? Куда бежать? А вдруг на этом всё и закончится? 

   И рванёт в один прекрасный день. И опять — выжженые склоны, залитые застывшей лавой, засыпанные пеплом. Но время своё возьмёт, и опять пробьётся трава, и опять вырастут дома. До следующего раза.