Кладбище — обычная деталь пейзажа. Многим приходится проезжать мимо, а некоторым — каждое утро. Ограды, памятники, кресты. Высокие деревья. Ни с чем не спутаешь. И иногда — стая чёрных ворон, облюбовавших себе насесты. Просто здесь обычно тихо, и не тревожит никто, можно передохнуть и почистить перья. А кладбище в центре города? Что было некогда окраиной?.. Иногда — это задворки, спрятанные за многоэтажками, куда кроме наркоманов, окончательно спившихся забулдыг да законченных отморозков больше никто не заглядывает. Памятники разрушены временем, имён и лет жизни не прочесть, да и прочти — никто такого человека не упомнит. Иные кладбища, дабы не смущать мирных жителей, и дабы не думали о неизбежном воздаянии за бездумность, давно пущены в оборот. На месте старых могил парки, где гуляют дети и их родители, стадионы, на которых играют футболисты, проезжие части улиц, жилые дома… Чем это лучше пьяницы, что на дне бутылки хочет забыть, что ему совестно спиваться?

   Этому кладбищу повезло несколько больше. Кругом выросли микрорайоны, а это место напоминает парк. По центральной аллее с шумом проносятся машины — городская магистраль. По дорожкам день и ночь идут люди — на работу, с работы, на рынок. Памятники вполне ухожены, и имена видно, и даты, но людей тех давно не помнят. Ночью здесь светят фонари. Ничего жуткого, всё обыденно.