Книга.
На передней полке под ветровым стеклом легковушки лежит книга.
Таращусь в окно троллейбуса, пытаясь разглядеть, о чём она. Корешок повернут ко мне, но увы! — то ли зрение уже садится, то ли в соседнем ряду в движении и в самом деле не разглядишь таких деталей. Судя по состоянию, книга советских ещё лет. И на передних сиденьях престарелая пара, хотя сама машина новая.
Легковушка поворачивает в сторону Тургеневского моста, а троллейбус продолжает свой путь по Северной.
Что ж за книга была, и мне теперь интересно.
И мне!