— Да, брат, не поверишь! — протянул Филимон Ильич, изучая слякотное небо за окном. — Были у меня обломки летающей тарелки. Два года назад на карьере песчаном собрал. -

    — И что? — поднял глаза Иннокентий Юльевич.

    — Забрали люди, из себя не видные. В костюмах серых, удостоверение кажут. Да разве успеешь углядеть? А два раза им и не скажешь, да и раз не скажешь. Так от и ушли, и обломки унесли… -

    — Это ещё что! — нарушил молчание Фемистокл Васильевич. — Я вот домой с охоты снежного человека принёс. Ростом в три метра, еле уволок… -

    — Да как же ты его уволок? -

    — На мотоцикле, вестимо… -

    — Так не было у тебя… -

    — Дал один знакомый. -

    — Кто ж знакомый? Мы вокруг всех знаем. -

    — Ну, был один… -

    — Да куда ж ты на мотоцикле-то добрался? Там от дороги три метра отъехал — застрял. -

    — В общем, забрали его. Приехали, бумажки показали, сказывать под страхом тюрьмы не велели. -

    — А то что! — вздохнул Иннокентий Юльевич. — Я вот письмена древние находил… -

    — И люди, из себя не видные, забрали, — проворчал Филимон Ильич.

    — Почему не видные? Видные. Ясно же, кто они есть. -

   Серые тучи немного разошлись, показав кусок синего неба, и белые куски облаков на вершинах.