Стихи.
Мне теперь твердят, что неправильный путь, дороги,
Что я шёл не так, да пришёл совсем не туда,
И что зря я мёрз, на ночлег оставаясь в стоге,
И почуял в дождь, как за шиворот льёт вода;
Много лучше с толпой — серых и разнообразных,
До того отдельных, что глаз различить не мог,
И в речах горячих, правильных и бессвязных...
А беда — и сам я подумал, есть может в том прок?
Не очень давнее.
